Sans saison

Silencieuse, la pluie lave l’été.
Et ce n’est pas l’automne.
Sont-ce des feuilles qui tombent,
emportées par le vent ?

Le soleil demeure
auprès de toi de moins en moins.
Mais il ne meurt pas.

Il meurt sur le visage,
et en toi il vit encore.

Il allume l’espérance jaune
que derrière l’horizon
s’avance le printemps.

L’hiver se cherche une place,
se cherche un temps, une couleur…